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. .6 - ¡ Es que me falta el aire, me ahogo ! . Las lágrimas se disfrazan de ciruela en el camino de las escombreras. Miran ... La cala fuera del tiesto, recuerdo. Y su serpeo torpe sobre el mármol frío aquel otoño inflexible y glacial, este Agosto seco al final del sendero... . Y la plumerilla es goma, sueños de rojos que mueren, acostada en la tierra, tumbada en su aullido fláccido e irrealizable : mundo amarillo. No me hables de las plantas que tú eres la voluntad y la peana de las voces y del tiempo... . - ¡ Allí descanso. En ella me lleno ! |
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MULETA Y VIENTO |
