Muchos caminan mirándose los pies.

Contemplan su soledad en unos zapatos.

Otros se esconden detrás de lo que pintan

o pintan para no esconderse.

Algunas cosen dobladillos

en una salita,

y mojan el hilo

                      y suspiran,

y a través el ojo de la aguja

dejan escapar sus sueños.

Unos cuantos se ponen en huelga

                          contra la vida,

y se dejan caer

o arrastran un carrito envuelto en plástico.

Un buen puñado escribe,

rastrea palabras,

                         las coloca,

para finalmente decir

cosas como esta:

El lenguaje es una dulce trampa.